你的固執(zhí)，我漸漸懂得

我家樓下住著一位退休的老人，姓陳。他有個(gè)雷打不動(dòng)的習(xí)慣——每天清晨六點(diǎn)，準(zhǔn)時(shí)在小區(qū)空地上打太極。無論寒冬酷暑，那襲洗得發(fā)白的練功服總會(huì)出現(xiàn)在老榕樹下，像一枚精準(zhǔn)的時(shí)針。

起初，我覺得這老頭兒真固執(zhí)得可愛。下雨了，他移到單元門廊下照打不誤；三伏天，汗水沿著花白的鬢角淌成小溪，動(dòng)作也絲毫不亂。我們這群晨跑的少年從他身邊呼嘯而過，心里還嘀咕：這慢吞吞的招式，能鍛煉出啥？

轉(zhuǎn)機(jī)發(fā)生在一個(gè)迷茫的周末。學(xué)習(xí)壓力像密不透風(fēng)的墻，考試失利后，我徹夜未眠，鬼使神差地在清晨五點(diǎn)下了樓。天光未亮，他已經(jīng)在樹下“起勢(shì)”?？吹轿?，他略一點(diǎn)頭，并未說話。

我索性坐在石凳上旁觀。原來他的太極并非我想象的死板——云手如攬清風(fēng)，白鶴亮翅時(shí)眼神清亮，每個(gè)招式都帶著呼吸的韻律。最觸動(dòng)我的，是他那份全然投入的安靜，仿佛周遭喧囂都與這方寸之地?zé)o關(guān)。

“試試？”他忽然收勢(shì)，笑著問我。我笨拙地模仿，他卻說：“不急，先感覺腳下。”當(dāng)我終于靜下心，才發(fā)現(xiàn)土地承托著雙腳，晨風(fēng)拂過耳畔——這些平日被忽略的存在，此刻如此清晰。

“打太極不是跟別人較勁，”他幫我調(diào)整手勢(shì)，“是跟自己和解。就像地殼運(yùn)動(dòng)，急不得，但每天都在悄悄變化。”

那一刻，我忽然讀懂了他的固執(zhí)。那不是墨守成規(guī)，而是在變幻的世界里，為自己錨定一座不變的燈塔。他用四十年如一日的晨光，告訴我什么叫“堅(jiān)守”。

如今，我仍跑步，但總會(huì)經(jīng)過那棵老榕樹。有時(shí)我會(huì)放慢腳步，看他推掌如拂云。我想，我懂得了他的固執(zhí)。（600字）

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